Еду в такси. Таксист, такой, знаете, типичный таксист. Он, наверное, родился сразу большим, волосатым, в кепке и за рулем. Едем. Таксист молчит. Вот тут каждый должен воскликнуть: «Не верю! » Не бывает молчаливых таксистов. Вот и я еду и удивляюсь. Смотрю на таксиста. Он на меня. Молчит. Может обиделся?

Может теперь принято сначала платить? Может он посланец внеземной цивилизации? Не может таксист молчать!

— Жарко сегодня, — это я пытаюсь жарой растопить лед.

Кивает. Но молчит.

— Видел футбол? Когда уже наши так научатся…

Машет отрицательно. Не видел? Или не научатся? Молчит. Надо же. Беру беспроигрышную тему:

— Водители совсем охренели.

Вздыхает, кивает, бибикает, мол, охренели не то слово. Едем. Вдруг просыпается рация:

— 92й, ты где?

Таксист мне, хриплым шепотом:

— Скажи, что подъезжаем к вокзалу. У меня, — показывает, — горло болит. Я так и говорю в рацию.

Рация:

— А что с голосом?

— Горло болит.

— А почему акцент?

— Сильно болит.

Таксист ржет.

— Что, — спрашиваю, — мороженое или пиво? Таксист покраснел и прошептал:

— Караоке…

Понравилось? Поделитесь с друзьями!

Powered by Facebook Comments