Очень давно, в классе седьмом, я пошел в соседний район навестить однокассника. Сидим у него во дворе, болтаем. Вдруг к нам подошёл мужик лет тридцати в домашних тапочках и пижаме и поздоровался с нами. Был он немного выпивший. Закурил. Угостил нас сигаретами.
— Ты тоже с тринадцатой школы? — неожиданно начал он беседу.
— Ага.
— (…) директриса? — он назвал кличку нашей директрисы. Это прозвище знали только учащиеся нашей школы.
— Ага.
— П*дараска да?
— Еще та с*чка, — деловито разоткровенничался я. Мне льстило, что вот так взрослый мужик делится своим мнением с щеглом.
— Вы тоже нашу школу заканчивали?
— Нет…
— А откуда знаете эту с*чку?
— Да… это тётка моя.
Сигарета жгла мне пальцы. Я был готов проволиться под землю.
— Ну не совсем прям такая с*чка… — решил я как-то отмазаться.
— Да не отмазывайся уже… С*чка и есть.
P.S. Директриса была реальной с*чкой. Развалила хорошую школу и, как выяснилось позже, судилась с родней.
