Какой-то режиссер в телевизионной передаче рассказывал. Когда он учился во ВГИКе, то жил в общаге, в одной комнате с неким африканцем, тоже учившимся на режиссерском факультете.
Тот, как водится у африканских студентов, был сыном какого-то местного «короля». Иначе б, собственно, вжись не доехал бы до места учебы. И вот, входит наш герой как-то в комнату и видит своего соседа-африканца в полностью расклеенном состоянии. Тот сидит и ревет в три ручья. И спрашивает — что случилось. Тот, сквозь слезы, голосит:
— У меня папа умер! Только что позвонили!
Ну, тот, понятно, посочувствовал:
— Ну, это горе, конечно, что тут скажешь. Ты держись, не падай духом. Но, все-таки, подумай здраво, — рано или поздно папа все равно должен был умереть.
— Да ты ничего не понимаешь! — заголосил африканский принц, — страна требует, чтобы я теперь вернулся на родину, и чтобы стал королем! А я хочу быть РЕЖИССЕРОМ!