— Милана, — повторила девушка, будто закрепляя своё имя, не выпуская ладонь мужчины, стоявшего рядом с ней.
Кристина замерла перед ними в баре «Спектр», ощущая, как ноги теряют опору, а музыка и людской гул отдаляются, превращаясь в глухой фон.
Артём, её супруг, избегал её взгляда. Всё его внимание было приковано к Милане — к уверенной усмешке, к блеску тёмных волос, спадающих на плечи, к открытому вырезу платья.
Они устроились в углу, в мягкой тени. Их руки лежали рядом на столе, почти переплетённые. Кристина не помнила, как оказалась так близко.
В голове вспыхивали обрывки: коктейль цвета заката в руке Миланы, резкий вдох Артёма, не «я всё объясню», а «Крис, только без сцен». Но сцена уже произошла — на глазах у всего зала.
— Кто ты? — услышала Кристина собственный голос, ровный и чужой.
— Милана, — спокойно ответили ей. — А ты, наверное, Кристина. Артём много рассказывал.
«Много» — это слово больно резануло. Значит, всё было серьёзно.
— Поднимайся, — сказала Кристина мужу. — Мы уходим. Немедленно.
Артём нехотя посмотрел на неё. В его глазах не было раскаяния — лишь усталость и раздражённое безразличие.
— Крис, давай не здесь. Обсудим потом.
— Потом? — голос дрогнул. — Ты сидишь с ней и говоришь о «потом»?
Милана осторожно коснулась его запястья, словно призывая к спокойствию.
Этот жест стал спусковым крючком. Всё, что Кристина сдерживала месяцами, вырвалось наружу.
Она не размышляла. Рука сама схватила бокал и выплеснула напиток Милане в лицо.
Та вскрикнула и вскочила. Стекло с глухим звуком покатилось по полу.
— Ты что творишь?! — выкрикнул Артём.
Но Кристина уже не слышала. Она бросилась вперёд, желая не столько ударить, сколько уничтожить эту снисходительную маску.
Она схватила Милану за волосы. Обе рухнули на пол, зацепив столик.
Раздались крики, кто-то звал охрану. Схватка вышла короткой и неловкой.
Милана быстро пришла в себя. Она действовала хладнокровно и жёстко.
Резкое движение — и Кристина оказалась прижата к полу, колено упиралось ей в грудь.
Над ней возвышалась Милана — тяжело дышащая, с холодной, сдержанной яростью в глазах.
— Хватит! — рявкнул Артём, оттаскивая её.
Он не протянул руку Кристине. Его забота была обращена к другой.
— Ты цела?
— Всё нормально, — коротко ответила Милана. — Пойдём отсюда.
Кристина поднялась, держась за спинку стула. Тело дрожало.
Она ждала. Ждала взгляда, слова, хоть чего-то.
Артём обернулся лишь затем, чтобы взять куртку и сумку Миланы.
— Прости, — сказал он. — Я так больше не могу.
— Не можешь что? — тихо спросила Кристина. — Предавать? Или видеть, как твою жену унижают?
Он промолчал и ушёл, увлекая Милану за собой. Та на секунду задержала взгляд — в нём было не торжество, а холодное сожаление.
Дверь закрылась. Шум в баре вернулся.
Кристина вышла в ночь. Такси привезло её в пустую квартиру.
Дальше дни слились в вязкий сон. Артём позвонил через сутки.
— Я остаюсь с Миланой. То, что случилось, всё решило.
— Потому что я проиграла? — спокойно спросила Кристина. — Это теперь мерило ценности?
Ответа не было.
Реальность стала другой: юрист, пустые шкафы, шёпот знакомых.
Она худела, исчезала. Работа была брошена.
И однажды, просматривая профиль Миланы, Кристина увидела ссылку.
Секция самообороны. Тренеры. И среди них — Милана. Подпись: «Инструктор по Krav Maga».
Всё стало ясно.
Кристина закрыла страницу и посмотрела в зеркало.
— Я проиграла не ей, — сказала она себе. — Я проиграла себе.
На следующий день она записалась на бокс.
Прошло полгода.
Развод пришёл по почте. Артём был счастлив — так говорили другие.
Кристина стала сильнее. Спокойнее.
Однажды в кофейне она услышала знакомый голос.
Милана. Их взгляды встретились.
Кристина не отвела глаз. Лишь спокойно кивнула.
Милана кивнула в ответ и вышла.
Кристина сделала глоток кофе и поняла: борьбы больше нет.
Настоящая победа была не над соперницей, а над страхом, стыдом и прошлым.