— Тебя заметили в кафе с каким-то типом! — возмутился Артём.
— Правда? — холодно хмыкнула я. — И кто же меня там «заметил»?
— Игорь с Русланом, — уверенно заявил муж. — Оба утверждают. Говорят, вы там… вели себя, как будто давно и близко знакомы.
— И ты им доверился? — уточнила я, аккуратно ставя миску с рагу на стол. — Игорю, который на твоём дне рождения травил байки о том, как «завёл роман» с двумя туристками в какой-то островной стране? И Руслану, который ещё своей жене втирает, будто ездит на охоту, а сам проводит вечера в подпольных клубах?
— Они мои приятели, Лера. С какой стати им врать? — Артём провёл ладонями по лицу, и я заметила дрожь в его пальцах. — Я не хочу этому верить, честно… но они оба подтвердили. Каждый по отдельности.
Вот оно как…
Семь лет брака, а всё решается заявлениями двух взрослых оболтусов, считающих, что издеваться друг над другом — верх настоящей дружбы.
Я села напротив мужа, сцепив пальцы на столе — мама всегда говорила, что в серьёзном разговоре руки должны быть видны.
— Артём, — спокойно начала я, — во вторник я была в офисе до девяти. В среду возила твою тётю к доктору — можешь спросить, она подтвердит. В четверг…
Я осеклась.
В четверг я действительно была в ресторане.
С Кириллом из соседнего отдела — он собирался увольняться и просил совета, как уйти корректно. Мы сидели в лобби-баре, пили кофе… И да, кажется, я положила ему ладонь на плечо, когда он дрогнувшим голосом рассказывал про ипотеку и беременную супругу.
— В четверг я действительно была там, — сказала я. — С коллегой. По рабочему вопросу.
— «По рабочему», — повторил Артём.
В его интонации появилась та самая прокурорская нотка, от которой у меня всегда начинала ныть голова. Нотка человека, который уже вынес вердикт, но формально дослушивает оправдание.
— В баре. Вечером. Ну конечно…
И тогда меня накрыло.
— То есть теперь я должна отчитываться за каждую встречу? Заполнять журнал посещений перед выходом из дома? — я не ожидала, что сорвусь, но сдержаться уже не могла. — Может, сразу браслет на ногу повесишь, чтобы отслеживать?
— Не утрируй, — поморщился он. — Я просто уточняю.
— Нет, ты не уточняешь. Ты уже сделал выводы. Игорь сказал, Руслан подтвердил — и всё, меня приговорили, — я скрестила руки. — Семь лет, Артём. Семь лет я была рядом. Когда тебя уволили — кто пахал на двух работах? Когда твой отец лежал в больнице — кто дежурил возле него сутками? Когда твоя родственница каждую субботу приезжала читать мне лекции по хозяйству — кто молчал и терпел?
— Причём тут это? — он вскочил и прошёлся по кухне. — Я не говорю, что ты плохая жена. Просто… Может, ты устала? С кем не бывает. Люди иногда оступаются.
Я поднялась и принялась за посуду.
В голове хлынули воспоминания…
Как когда-то, в нашу первую зиму, мы шли по снегу, он сорвал с меня шапку, сказал, что я похожа на зимнюю королеву, и поцеловал прямо посреди улицы…
Но того Артёма давно не существовало. Сейчас передо мной стоял человек, который доверяет двум праздным фантазёрам больше, чем собственной жене.
— Знаешь что, Артём, — повернулась я к нему. — Давай позвонишь Кириллу. Это тот самый «тип» из ресторана. Спроси у него. Спроси у его супруги, она, между прочим, вот-вот рожать будет. Объясни им, что твои друзья сочли его моим любовником.
— Лера, ну зачем ты заводишься…
— Или давай поедем к Игорю прямо сейчас. Пусть он мне в глаза расскажет, что видел. Пусть опишет мою одежду, напиток, поведение. Что, едем?
Артём молчал, уставившись в свои ладони. Я знала этот жест — он всегда так делал, когда понимал, что неправ, но признать не готов. Упрямый до невозможности.
— Значит, не поедешь? — усмехнулась я. — И звонить Кириллу не станешь? Так и запишем. М-да… Не думала, что ты такой робкий.
Артём вспыхнул.
— С чего ты взяла?
— С того, что обвинять легко. А вот проверять факты… на это надо мужество.
Повисла тишина.
— Знаешь что, Тёма. Я вымоталась, — сказала я спокойно. — Вымоталась объяснять, что я не виновата в том, чего не происходило. Ты не веришь мне не из-за слов друзей. Ты не веришь, потому что так проще. Удобнее. Так ты не отвечаешь за проблемы в нашем браке — это всё «Лера изменила». Верно?
Он молчал.
— Ясно, — вздохнула я.
И ушла собирать вещи.
Через десять минут он появился в дверях.
— Ты… собираешься уходить? Лера, ну не надо так.
— Мне нужно спокойно подумать, — сказала я. — Поживу у Жени пока.
— Из-за такой мелочи…
— Мелочи? — я рассмеялась. — Ты только что обвинил меня в измене на основании пустых слов двух клоунов. Даже не попытался поговорить нормально. Я у тебя автоматически виновная. Это не мелочь. Это значит, что семь лет мы прожили впустую.
Он пытался что-то возразить, но я уже не слушала.
Собрала сумку, вызвала такси…
Он сидел на кухне, уставившись в остывший ужин. Я хотела что-то сказать, но передумала.
У Жени я пробыла три дня. На четвёртый Артём начал названивать, но я сбрасывала. На пятый он пришёл к Жене, стоял у двери час, уговаривал поговорить. Женя хотела выставить его, но я вышла сама.
— Лера, прости! — выдохнул он. — Игорь сознался. Это была шутка. Поспорили, что я поверю. Руслан говорит, они не думали, что всё так зайдёт. Прости! Вернись, прошу!
Он стоял передо мной помятый, небритый, с красными глазами… и я не чувствовала вообще ничего. Ни гнева. Ни жалости.
— Понимаешь, в чём проблема, Артём? — сказала я после паузы. — Если бы ты тогда, на кухне, встал на мою сторону — мы бы были дома. Но ты выбрал им поверить.
— Но я теперь знаю правду!
— И что? Теперь ты благородно готов простить мне измену, которой не было? Или ждёшь благодарности за то, что удосужился выяснить факты?
Он промолчал.
И я вдруг ясно поняла: наш брак держался на иллюзии.
Мы так и не научились главному — доверять друг другу.
— Возвращайся домой, Артём, — сказала я. — Можешь сходить с друзьями в бар, расслабиться. Жизнь идёт дальше.
Он ещё долго ходил под окнами, звонил, писал…
В суд он не пришёл, и нас развели без его участия.
Если человек не доверяет — с ним невозможно жить.