Еду в такси. Таксист, такой, знаете, типичный таксист. Он, наверное, родился сразу большим, волосатым, в кепке и за рулем. Едем. Таксист молчит. Вот тут каждый должен воскликнуть: «Не верю! » Не бывает молчаливых таксистов. Вот и я еду и удивляюсь. Смотрю на таксиста. Он на меня. Молчит. Может обиделся?
Может теперь принято сначала платить? Может он посланец внеземной цивилизации? Не может таксист молчать!
— Жарко сегодня, — это я пытаюсь жарой растопить лед.
Кивает. Но молчит.
— Видел футбол? Когда уже наши так научатся…
Машет отрицательно. Не видел? Или не научатся? Молчит. Надо же. Беру беспроигрышную тему:
— Водители совсем охренели.
Вздыхает, кивает, бибикает, мол, охренели не то слово. Едем. Вдруг просыпается рация:
— 92й, ты где?
Таксист мне, хриплым шепотом:
— Скажи, что подъезжаем к вокзалу. У меня, — показывает, — горло болит. Я так и говорю в рацию.
Рация:
— А что с голосом?
— Горло болит.
— А почему акцент?
— Сильно болит.
Таксист ржет.
— Что, — спрашиваю, — мороженое или пиво? Таксист покраснел и прошептал:
— Караоке…
