Елена закрыла ноутбук и потянулась, разваливаясь в кресле. Очередной проект был завершён, ещё один день удалённой работы подходил к концу. За окном темнело — декабрь в Харькове не баловал солнцем. На часах было половина седьмого. Артём должен был прийти с работы через полчаса.
— Лена! — донёсся голос с кухни. — Ты опять весь день в компьютере просидела?
Алла Васильевна, мать Артёма, появилась в дверях с кухонным полотенцем в руках. Женщина лет шестидесяти с аккуратно убранными седеющими волосами и усталым выражением лица.
— Я работала, Алла Васильевна.
— Работала, значит… — усмехнулась та. — Вон сидишь дома, кнопки тычешь. Это работа такая, да? Раньше на заводах люди пахали, по офисам бегали. Под присмотром, под контролем. А тут что? Никто не проверяет, сама себе хозяйка.
Лена сжала пальцы. Этот разговор повторялся снова и снова с тех пор, как они с Артёмом временно поселились у его матери. Съёмное жильё оказалось не по карману, а своего пока не было.
— Я, кстати, зарабатываю больше Артёма, и значительно, — спокойно ответила Лена.
— Ну-ну. Только ни копейки от тебя не видно. Дом весь день стоит, дел куча, а ты всё в экране.
— Я и готовлю, и стираю, и мою…
— А батареи? Шторы? Балкон вон весь в коробках…
Лена развернулась и ушла в комнату. Объяснять бессмысленно: для Аллы Васильевны всё, что делается онлайн, — пустяк, несерьёзно.
Артём вернулся уставший.
— Привет, — поцеловал он жену в висок. — Как день?
— Мама снова начала меня пилить. Насчёт моей работы.
— Потерпи немного, Лена, — вздохнул Артём. — Я говорил с ней…
— Ты постоянно просишь потерпеть! А она считает меня бездельницей!
— Она просто по-другому воспитана. Тогда были другие времена.
— А ты, значит, не видишь, что я вкалываю?
— Да нет, вижу… конечно, — пробормотал он неуверенно.
И Лена снова замолчала.
Следующие недели прошли в том же ритме. Лена работала, Алла Васильевна придиралась, Артём просил не обострять. Наступил январь, потом февраль. Елена всё больше чувствовала, как эта атмосфера её душит.
В начале марта ей сообщили, что будет премия — весомая. Вечером она сказала:
— Артём, может, выберемся куда-нибудь? Я премию получаю, можем позволить себе театр или ресторан.
— Много выйдет?
— Тысяч десять.
— Не слишком ли?
— Я получаю сорок. Можно разок на себя потратить!
— Хорошо. Давай сходим.
Лена обрадовалась. Она уже представляла, как надевает своё чёрное платье, а Артём — строгий костюм… Но, перебирая шкаф, она обнаружила: платьев нет. Ни коктейльного, ни синего, ни бордового.
— Алла Васильевна! — позвала она. — Вы не видели мои платья?
— А, эти? Я их Жене отдала. У неё выпускной. Что добру пылиться?
— Это мои вещи!
— Ты же всё равно не носишь их.
— Это не даёт вам права распоряжаться ими!
— Я хозяйка квартиры. И они просто висели без дела.
— Каждое стоило тридцать тысяч!
— С ума сошла. Лучше бы на коммуналку потратила…
Артём вернулся, услышал крики, вмешался. Лена сорвалась:
— Твоя мама украла мои платья!
— Мам, ты не имела права…
— Я хозяйка этого дома!
— А Лена — моя жена.
— Она ничего не делает!
— Она работает. И платит за всё наравне со мной!
В тот вечер Лена ушла к маме.
— Если ты не в силах защитить меня, — сказала она Артёму, — значит, мы не семья.
Через день платья вернули. Артём просил вернуться. Говорил о повышении, ипотеке, обещал начать поиск квартиры.
— Последний шанс, — сказала Лена.
Спустя месяц Артёма действительно повысили. Переезд стал реальностью. Но в тот вечер, когда они наконец пошли в театр, Лена неожиданно сказала:
— Может, пока останемся? Вдруг твоя мама изменилась?
На следующий день они устроили семейный совет. Обсудили всё. Установили границы. Договорились.
Через полгода Алла Васильевна, как ни странно, сказала:
— Спасибо, что не уехали.
— Главное — доверие и уважение, — ответила Лена.
Теперь они были действительно семьёй.