Ксения всегда считала, что к тридцати пяти женщина должна точно знать, чего она хочет. Ну, хотя бы примерно. Она, например, точно знала, чего уже не хочет:
-
вписываться в чужую жизнь как временный гость,
-
выслушивать лекции о «настоящих женщинах»,
-
и вдыхать с утра запах блинов от чужой мамы, пока сам «мужчина мечты» сопит на соседней подушке.
Она хотела простых вещей: тишины, уважения и возможности просыпаться в доме, где не надо бороться за право на собственную постель.
Но, как выяснилось, даже это — роскошь.
Роскошь, не входящая в формат «серьёзных, домашних мужчин» с хорошей кредитной историей… и мамой в соседней комнате.
Ксении было тридцать пять, и в сказки она уже не верила. Особенно — в любовь с первого взгляда и свободных адекватных мужчин «под тридцать плюс». Предыдущие её романы были либо с безработными «псевдодуховными», либо с маменькиными мальчиками с кредиткой отца, которые сыпали обещаниями, но исчезали при первых признаках серьёзности. Все три последних «сюжета» заканчивались одинаково: он обещает золотые горы, а потом пропадает, оставляя Ксению с мыслью: «Может, я просто слишком эффектная?»
А эффектной она была. Та внешность, из-за которой мужчины сначала немели, потом теряли голову, а позже начинали навешивать лапшу про яхты, криптобизнес и виллу на Бали. Потом — испарялись.
К Ксении относились, как к выставочному экспонату: ухожена — значит, не нуждается ни в внимании, ни в уважении, ни в элементарном «ты поела сегодня?»
В один серый мартовский вечер подруга и коллега Вера, глядя на Ксению, как на чемодан без ручки, глубоко вздохнула:
— Так, слушай. Если ты ещё раз скажешь «не щёлкнуло», «не стрельнуло» или «не затрепетало», я тебя сама отвезу к бабушке в деревню на перевоспитание. Тебе мужик нужен? Или ты дальше своих «эзотериков» будешь собирать?
— Нужен, — отозвалась Ксения. — Но нормальный.
— Тогда слушай сюда. У вас в отделе аналитики новенький. Артём. Не женат, без детей и фобий. Пьёт только чай, работает стабильно, не скулит.
— И?
— И этого мало? Не мажор, ходит в худи и кедах. Ну такое, но ты ж умеешь конфетку слепить из чего угодно. А если не зайдёт — вернёшь как было. Магазины открыты, салоны — тоже, — фыркнула Вера.
Ксения напрягла память. Вроде мелькал — приземистый, кругленький, тихий. На таких она обычно и не смотрела. Слишком «наземно».
Но может, это и есть — стабильность?
Вера продолжала по пунктам:
— Не бухает, не тусуется. Не Аполлон, но и не кошмар. Зарплату, кстати, норм получает. А у тебя квартира есть, так что ты — в шоколаде. Вдвоём и на твоей жилплощади можно строить счастье.
— Звучит… романтично, — фыркнула Ксения. — Дайте мне, пожалуйста, мужчину, чтоб не опозорился на корпоративе.
— Вот! Уже ближе к реальности. Намекни ему! У нас долго свободных не держат — сама знаешь.
Ксения кивнула и решила: ну, пусть будет Артём. И выгуляла новую блузку.
Через неделю неслучайных встреч, Артём подошёл с коробкой «Шоколадных полей».
— Это… вам. Тебе. К обеду, — пробормотал он.
— Ага. Спасибо, — расправила плечи Ксения. Артём залип где-то на уровне её декольте, а Ксения решила довести эксперимент: открыла коробку, протянула конфету.
— Щас! У меня же кофе в пакете! — и сбежал. Кофе «три в одном» она вылила в фикус.
На следующий день — три розы в вазе. Вера оценила:
— Это что, тайный поклонник с бюджетом?
— Это Артём, — вздохнула Ксения. — Не знаю, как на это реагировать.
— Машка и Ритка уже строят на него планы. Если не ускоришься — уведут. Для Машки три розы — как ювелирка. А Артёму ты явно понравилась.
— А я себе?
— Зарплата у него приличная, — прошептала сумма. Ксения на миг потеплела, а потом вздохнула:
— Значит, экономит.
— Не транжира. Просто рациональный. Ну или боится Машки. Она злющая.
— Понятно, — Ксения кивнула. — Ладно. Понаблюдаю.
Артём не тормозил — пригласил на кофе. Домой.
— Можешь… как-нибудь… у меня… — мямлил он.
— Почему бы и нет? — пожала плечами Ксения.
У Артёма в квартире — студия. Чисто, без запаха носков. Телевизор, диван, минимализм.
— Угощайся, — он нервно двигался. Ксения осмотрелась: жить можно. Кофе, вино, ещё чуть-чуть — и как-то всё случилось.
Артём оказался… старательным. Не мечта, но вариант. Подушку принёс, накрыл — заботливый. Можно дать шанс. Время-то идёт.
А утром…
Жареное масло ударило в нос. Ксения решила — он готовит завтрак. Но он спал. На кухне… женщина лет шестидесяти, в халате. Пела и жарила блины. Ксения взвизгнула. Артём проснулся.
— Мам, — радостно сказал он, — сделай со сгущёнкой!
Ксения завернулась в плед и сбежала в ванную.
Это была мама. Свекровь. В её же квартире. Без предупреждения.
Через час — такси. Волосы пахли маслом. Настроение — на нуле.
Вере всё рассказала. Та, не моргнув:
— У мамы ключ? Ну, хозяйственная она. Хотела как лучше. Ты это… не психуй.
— Я не на блины ведусь.
— Но квартира-то в центре! Маму на место поставишь. Или замки сменишь.
— Посмотрим, как Артём себя покажет. Мяч на его стороне.
На следующий день — звонки, сообщения.
— Маме просто не спалось, — оправдывался Артём. — Решила зайти. Я же сказал, что девушку приведу…
— А предупредить?
— Не подумала. Она добрая! Хотела угостить…
— Угу. По утрам. С блинами и со сгущёнкой.
— Давай попробуем ещё раз?
Ксения подумала. И согласилась. Вроде бы хуже уже не будет.
Артём пригласил на ужин. Без мамы, клянётся.
Ксения уложила волосы, взяла вино, пришла…
Открыла мама. За ней — бабушка.
— Заходите! Мы с мамой салатик сделали. Селёдочку под шубой любите?
— Я думала, ты один живёшь…
— Просил маму съехать, но ей не хочется. У бабули тесно. Она храпит. Мы вдвоём. Мама — на диване, я — на раскладушке.
— А мы?
— Матрас! Купим шкаф — отделим зону отдыха. Всё продумано!
— Может, сразу шкафом накроемся?
Но уйти не удалось. За стол усадили. Шуба, оливье, вино, взгляды.
— А вы кем работаете? — бабушка.
— Просто коллеги, — натянуто.
— Да брось ты! — Артём сияет. — Это моя невеста.
— А у вас квартира есть, невеста? — мама. — Или к нам собираетесь? Тогда подушку прикупите. У нас только одна, и та — моя.
— У меня всё есть. И стены. Настоящие, не из ДСП.
— Слава богу, — облегчённо. — А то тесно. Но если поживёте с нами, научу, как за Артёмушкой ухаживать.
Ксения встала.
— Вы милые, но втроём на сорока квадратах я не живу. Мне не шестнадцать. И делить мужчину с его мамой, бабушкой, раскладушкой и подушкой — не в моих планах.
— Спеси-то! — мама. — А выглядела как нормальная…
Ксения ушла. Окончательно. Без оглядки.
В воскресенье позвонила Вера:
— Как там роман?
— Финал. Могучий.
— Маша его заберёт.
— Пусть. Я себе найду жизнь без шкафов вместо стен.
Через полгода весь офис обсуждал свадьбу Машки и Артёма.
Ксению не пригласили. То ли жадность, то ли всё ушло на шкаф и матрас. Ну что ж — каждому своё. В тесноте, да не в обиде.